Azken.

Qué triste es que en dos días alguien pase de ser la persona de tus ojos a la persona de tus hojas.
Porque escribir es como llorar. Y llorar es desahogarse.
Y desahogarse es estar ahogado con una soga.
La soga de la nostalgia.
Y la nostalgia al acordarme de él.
De sus brillantes ojos azules.
De sus jugosos labios bailando sobre mi piel.
De sus cosquillas con la lengua.
De sus dedos en mi espalda.
De sus llamadas por la madrugada, diciendo que me echaba de menos. 
De que me escribiese. De ser su musa. 
Pero, la nostalgia es nostalgia. Pasado.
Y no podemos quedarnos en la nostalgia del pasado.
Porque al final el pasado se va a pique.
Y acabamos yéndonos a pique con él.

Fin.

Y, de repente, todo acaba. Los pensamientos se paran. El cigarrillo se consume. El metro donde dos desconocidos juegan a enamorarse se detiene. Los corazones se congelan. El tiempo termina. Los sentimientos se desgastan con tanto roce. Las estrellas caen. Las sonrisas se apagan. Las promesas se rompen. Las lágrimas terminan en lo hondo de ese vaso que aplacó unos cuantos besos. La música finaliza y se acaba el espectáculo. 
Así, sin previo aviso, todo se estanca en el pozo sin fondo de unas lágrimas. 

Cartas viajando al abismo de mis recuerdos.

Querido x

(vamos a llamarte x

porque eres como una

incógnita para mí),

podría llenar esta carta

con un montón de chorradas

escritas con unos sentimientos

que tu jamás entenderías.

Por eso, voy a resumírtelo,

voy a decirte que me odio

más de lo que te odio a ti

porque no te puedo odiar

y lo pago odiándome a mí.

Y que toda esa tontería 

de sonrisas de pega 

son solo una coraza 

para que no finjas 

preocuparte por mí.

No nos engañemos, 

yo a ti no te importo 

(ni te voy a importar)

todo lo que tú me importas.

Y que es muy triste

eso de sustituir a la gente

que de verdad se preocupa por ti

por gente que no vale la pena.

Esta tal vez solo sea una carta más

que acabará en el abismo de mis 

recuerdos pero es necesario escribir 

cuando por dentro duele. 

Y que quizá tú no seas

el causante de mi muerte

pero me matas por dentro

cada vez que disparas con tus palabras. 

Llueve felicidad y yo llevo mi paraguas más triste.

De soledad te llenas conforme la botella se vacía (con Sines).

Sentimientos anestesiados que empiezan a despertarse, el dolor vuelve a quemar. Las heridas escuecen, las cicatrices se reabren, las ojeras vuelven con cada insomnio.
Sólo son días, días de mierda. Ni contigo ni sin ti, sola pero contigo, ¿sabes? Pero qué vas a saber tú, si ya no te importo. Si ya te has ido sin intención de volver. Si solo soy otra que pasó por tu vida. Si ya no soy tu chica del metro, ni tu mi chico diez. 
No fui suficiente, nunca soy suficiente. Y me jode que me llene más la soledad que tú. Que donde estabas, está el humo en mi habitación. Que antes por el suelo sólo estaba esparcida nuestra ropa, y ahora solo hay botellas vacías y algún que otro recuerdo roto. Las fotos de la pared no están, se las llevó el viento. O quizá algún intento nuevo de olvidar.
Soledad es peor que Melancolía. Es aún peor que Tristeza. Soledad no es como decían, es peor ella y su dolor, que Cupido y sus flechas. Que ya no sé ser sin ti.


[Texto escrito con la preciosa de @thebr0kensoul, amor para su blog.]